C'est toujours une épreuve particulière de revenir après une longue absence sur les lieux de son enfance. Ces lieux qui sont souvent restés dans notre souvenir plus grands, plus secrets ou plus extraordinaires que dans l'état où nous les retrouvons. Une bourgade paisible, par exemple, où nous buvions l'eau à la fontaine sous l'ombre des vieux figuiers et qui se serait métamorphosée en cité bruyante et agitée où si peu de choses semblent subsister de l'antique rusticité. Cependant, certains détails nous réapparaissent tels qu'on se souvient de les avoir quittés. Et si les lieux et les choses parmi lesquels nous sommes nés et avons grandi, passent ou se transforment irrémédiablement, ils laissent derrière eux, quelle que soit leur destinée, comme un parfum domestique de tendresse, l'âme irréductible des vieilles traces, une continuité de soi-même.
