Hosanna

Picasso, tête de femme morte (1902)

L'expérience éprouvante de la maladie et du décès de ma mère, était destinée, après celle de mon père, à me rendre définitivement adulte, c'est en tout cas ce que prétendent les astres. Au fond, qu'est-ce donc que devenir adulte? Se sentir libéré d'une tutelle? Se sentir plus fort, plus accompli intérieurement pour affronter les épreuves de l'existence? Est-ce-que je me sens à présent plus libre, plus accompli, plus fort? Je l'ignore, sans doute pas autant que je le voudrais. Devenir adulte semble signifier pour moi bien autre chose que le sentiment d'affirmation et d'autonomie. Lorsque tout passe et s'efface autour de moi, me sentir adulte c'est avant tout me retrouver de plus en plus seul sur le chemin, mesurer le temps qui me sépare de ma propre fin et méditer à loisir ce que vaut pour mon compte cette sentence de Sénèque: "Le grand charme de la vie est à son déclin". On n'en finit d'ailleurs presque jamais du malaise de devenir adulte, que ce soit dans l'ombre persistante, la lente déchéance ou le souvenir pesant de nos géniteurs. Et puis il y a le reste de la comédie, les tracasseries inimaginables qui accompagnent le traitement social de la mort, les singeries de l'apurement des comptes, de l'état des lieux et de la restitution des clés. La procédure successorale qui vous saute à la gorge, alors que les cendres du défunt sont encore tièdes, est sans doute l'épreuve la plus riche d'enseignement sur l'état de vulgarité des passions humaines et le train du monde. En vérité je n'y ai véritablement rien découvert que je n'eusse déjà en ma connaissance des choses d'ici bas, puisque tout, jusqu'à la dernière mesquinerie, à été déjà scrupuleusement consigné par Balzac dans la grande satire qu'il fit de la "comédie humaine": l'esprit de rapacité, de dissimulation, de calcul et de chicane dont le modèle social montre continuellement l'exemple et forme les générations d'individus. Je ne sais s'il est une vie après le trépassement, mais je sais en tout cas, qu'il est après lui une scénographie particulièrement sordide.

Comme disait l'avoué dans le colonel Chabert tous les égouts de la société viennent se répandre dans son étude, car le notaire n'est que le témoin fort peu enjoué des mentalités et le réceptacle des turpitudes d'un système, celui qui s'applique à dépouiller les vivants et les morts par toutes sortes de cautèles et subterfuges. Je pensais avoir éprouvé tous les hauts-le-cœur que pouvait m'inspirer le spectacle affligeant de la société humaine  notamment dans ses rapports d'iniquité et de domination, mais c'était sans compter les véritables nausées que me réservaient encore ces dessous malicieux de l'àme sociale, qui sous le masque prétendument respectable des lois et réglements prolongent par d'autres formes et d'autres moyens, tout en les exaspérant, les tourments du deuil. L'agonie et la mort de ma mère resteront indissociablement liées à la curée des vautours sur la charogne, au cynisme du racket fiscal, aux froides exactions des préleveurs de commissions et de dîmes, à ce sentiment de monstruosité savamment codifiée de l'ordre social. 

En vérité je vous le dis, pratiquez la vertu des Anciens, celle des laboureurs et des poètes du temps de Cincinnatus, lesquels savaient se contenter de peu, c'est-à-dire de ce qui convient à des mœurs simples, et surtout, soyez bien avisés de quitter ce monde, humbles et pauvres comme Job, si vous tenez encore à un semblant de dignité! Ne laissez rien, pas même une chemise que les chacals s'arracheraient sur votre dos.

Le monde peu à peu entre dans le silence, l'oeuvre du temps m'enrichit de solitude et de lumière. Vivre dans une masure vide de tout objet de convoitise, à la lisière d'une forêt ou au sommet d'une montagne, le corps et l'esprit dépouillés des scories de l'histoire et de l'hérédité (n'en garder peut-être qu'un lointain souvenir), c'est désormais tout ce qu'il me reste de gloire. Hosanna!, Hosanna!

Honorius/ Les Portes de Janus/ Le 7 août 2023